PERGAMINO DE LAGRIMAS
Mi voz dibuja en un pergamino de lágrimas
un lejano horizonte de caña y sangre
en donde el tiempo acumula
en un rincón de mi alma
voces quebradas por el látigo
martes, julio 31, 2012
domingo, julio 29, 2012
Hijos póstumos del rocío
Hijos póstumos del
rocío
Mis padres
hijos póstumos del
rocío
crecieron bajo el
sombrío reflejo
del relámpago y la
lluvia
cuando el trueno
iluminaba de misterios
los ignotos rincones
de los recuerdos
que se perdieron
entre la sangre y las flores
de una primavera
truncada por el peso
de las cadenas y los
arcabuces
allá
muy lejos en la
memoria
una embarcación
encalla entre los arrecifes
de los sueños
y bajo el resplandor
de una luna de cal
nostálgicas
tamboras atan mi vida
a la nostalgia
es aquí donde mis
padres
un hombre
y una mujer
ignorados leñadores
perdidos en el confín
del monte
diseñaron este traje
de carne y hueso
que he llevado puesto
por tanto tiempo
A mis padres Sergio
Bautista
y Cosuelo Acevedo
viernes, julio 27, 2012
Bajo los flamboyanes luminosos.
bajo
los flamboyanes luminosos del crepúsculo
la
tarde como un caracol
herido
de horizonte
agoniza
jueves, julio 26, 2012
Ya basta de estafas al consumidor.
Ya basta de estafas al consumidor, no al chantaje de los polleros, no al chantaje de los que venden gas propano, no al chantaje de los que venden embutidos, no a las estafas de los comerciantes que venden toda la basura inimaginable al pueblo dominicano sin que nadie lo defienda.
miércoles, julio 25, 2012
Hace tiempo la sueño
Hace tiempo la sueño
vestida de luna en su desnudez
dejando sus huellas sobre las alfombras nocturnas del
tiempo
alejándose para
siempre entre las luces y las sombras
de la ciudad agrietada por la ausencia
hacia los antiguos suburbios del alba
EL RASTRO DE UN LÁGRIMA.
EL RASTRO DE UN LÁGRIMA.
He seguido el camino de una lágrima dibujada en
el rostro del atardecer, ya oscurece, esperamos a Felipe y a Ñoñó que fueron a
pescar tilapias a la laguna de Manganagua, ha sido duro el día en el largo
trajinar del hambre, la sequía destruyó
toda la cosecha y la peste mató a todas las gallinas, el monte achicharrado por
el sol de julio resplandece con las primeras estrellas y nuestras miradas se
pierden entre las sombras del anochecer a ver si vemos aparecer a nuestros
hermanos por el camino real.
Nos preocupa su tardanza, además el hambre ya
hace estragos en nuestros estómagos. En la cocina mamá mantiene el fuego encendido,
papá aun no regresa del monte, anda cortando la leña para mañana preparar el
horno. Han sido largos todos estos días de hambre, no hay maquey, ni
yambí, el monte está desolado con esta prolongada sequía y hasta las aves
escasean.
Desde aquí puedo ver el fuego de la cocina de
Popó Candela, Negra su esposa debe estar haciendo la cena. Imagino a Miguela
jugando con las sombras de la noche, más allá de las anacahuitas gemelas, bajo los limoncillos florecidos de eternidad de la tía Tatín. El orgullo nos impide ir a pedir un poco de comida a las casas ajenas,
preferimos morirnos de hambre, inmersos en nuestra soledad. Desde aquí
escuchamos las canciones tristes de la vellonera del negocio de Andrés Longo,
cierro los ojos y se me humedecen de estrellas.
No sabemos que horas es, pero presentimos la
presencia cercana de nuestros hermanos. Oteamos el horizonte, el viento nos
trae su olor mezclado con el olor de los pescados, suspiramos tranquilos, ya
podemos sentir sus pasos certeros en la oscuridad, silban, para decirnos que ya
llegaron, viene felices, cargados de tilipias y jicoteas. En medio del patio
nos abrazamos bajo el cielo infinito de estrellas, mamá sale y también los
abraza, nos preparamos debajo de la mata de javey, para quitarles las escamas a
los pescados, ellos apartan un poco para llevarlos a sus casas, son muchos no
nos lo comeremos todos esta noche. Papá llega, sudoroso, con toda la oscuridad
de la noche pegada en la piel, deja a Julia, libre, que se acerca hasta donde
nosotros estamos, rebuzna y sacude la cabeza y la estruja contra nuestras
espaldas, es su manera de decirnos, yo también estoy aquí, León ladra alegre,
juguetea, salta, nos lame las piernas y
luego se acomoda en el suelo junto a nosotros.
Después de limpiar los pescados, buscamos un
lugar en el patio donde encender una fogata y nos sentamos alrededor de ella,
ya mamá hierve los pescados, hace un
cardo con sal, ajo y orégano, no hay nada más, pero será suficiente por el día
de hoy, reímos, contamos historias, entonamos viejas canciones ancestrales,
León nos mira con asombro y Julia descansa hasta que mi padre la lleve al lugar
donde pasa la noche, cerca de la casa debajo de la mata de café cimarrón, ella
y León son parte de la familia, después de comer, Felipe, se irá dormir con la tía Aurora y Ñonó, se irá a
donde Amantina, ella lo crió desde muy
pequeño. Más allá de la alambrada los grillos cantan incesante a las estrella.
Entre mis ojos cabe todo el universo, la noche
huele a bosque seco, a luna llena y caldo de pescado, busco el calor de mis dos
hermanos mayores, me siento entre ellos
y los miro con orgullo, ellos son buenos
pescadores y mejores cazadores, un día
seré como ellos y podré ir por el monte y
llegar más allá de los limites ancestrales y cazar la quimera, para
entregarle a mis padres la felicidad eterna.
Mamá nos llama, es hora de comer, entramos a la
casa, en la sala la llama de la lamparita jumeadora danza al compás del viento,
por momentos parece que se apagará, para luego renacer de sus cenizas como un
ave fénix, está sabroso el caldo, sólo que la tilapias tienen muchas espinas hay
que comerlas con sumo cuidado para que no se quede una en la garganta, es una
pena que no apareció un coco para cocinarlas, nos quedan algunas tilapias para
mañana y tres sabrosas jicoteas, para
los días siguientes, podremos invitar a otros vecinos para
compartir la comida.
Manuel,
mí pequeño y solitario amigo hace rato se fue, tal vez con hambre, imagino que
vive allá, muy lejos, donde se ve aquella lucecita distante, él nunca ha
querido llevarme a su casa.
Ya
comimos, es hora de dormir, Felipe y Ñonó se despiden entre abrazos y sueños y
me dicen que mañana temprano me llevarán con ellos a las distantes regiones del
norte, a cazar, que me prepare, que pasarán a las seis de la mañana por mí,
cada uno toma el rumbo de su casa, me quedo en el patio hasta que se desvanecen
en la oscuridad, miro al cielo y luego me voy a la cama tan feliz que el
corazón no me cabe en el pecho, mañana por fin,
podré ir cazar.
Nosotros
conocemos y amamos cada palmo de nuestra tierra, amamos al viento, las nubes,
las aves, los árboles, los animales, las mariposas, la lluvia, la primavera que
hace florecer al bosque, cada camino
tiene un horizonte que termina en nuestros sueños y en
definitiva, nuestro amor por la madre tierra, es el amor por la vida, es el
amor a Dios que lo ha creado todo tan perfecto.
Para
mí lo más importante es que se acerca el día en que podré atravesar los límites
ancestrales del monte y atrapar la quimera, para entregarles a mis padres la
felicidad eterna.
Mientras
cierro los ojos, escucho los tambores lejanos que invitan para mañana en la
noche a bailar en el patio de la abuela Mamá Tita, la danza de la lluvia para
conjurar la sequía.
Sólo la lucha organizada y decidida nos hará libres.
Creo firmemente que sólo luchando seremos totalmente libres, la violencia viene desde el poder, desde quienes nos gobiernan, el pueblo sólo se defiende.
lunes, julio 23, 2012
Un centauro
Un
centauro llora desconsolado
en el
tronco del árbol de la vida
su
derrota ancestral de no ser
domingo, julio 22, 2012
Barco de sombra.
Un
barco de sombra flota en un cielo de topacio
con su
proa de luna salobre
muerde
la distancia de los sueños
hacia
un puerto imaginario donde todas las noches
una
sirena escribe el epitafio del mar
Una erupción solar golpea a un exoplaneta
Una erupción solar golpea a un exoplaneta
28 de junio de 2012: Usando datos proporcionados por el Telescopio Espacial Hubble, de la NASA, un equipo internacional de astrónomos ha logrado una observación sin precedentes al detectar cambios importantes en la atmósfera de un planeta localizado fuera del sistema solar.
Los científicos arribaron a la conclusión de que las variaciones atmosféricas ocurrieron como respuesta a una poderosa erupción en la estrella anfitriona, evento que fue observado por el satélite Swift, de la NASA. La erupción estelar, la cual golpeó al planeta con una potencia que se puede comparar con 3 millones de erupcións de clase X de nuestro Sol, arrancó material de la atmósfera del planeta (al menos mil toneladas por segundo).
"La cobertura en diversas longitudes de onda que proporcionan el telescopio Hubble y Swift nos ha dado una visión sin precedentes de la interacción entre una erupción en una estrella activa y la atmósfera de un planeta gigante", dijo Alain Lecavelier des Etangs, quien es investigador en jefe en el Instituto de Astrofísica de París (IAP, por su sigla en idioma francés), el cual forma parte del Centro Nacional Francés de Investigación Científica, localizado en la Universidad Pierre y Marie Curie, en París.
El exoplaneta en cuestión es HD 189733b, un gigante gaseoso similar a Júpiter pero que es un 14% más grande y más masivo. El planeta orbita su estrella a una distancia de sólo 4,8 millones de kilómetros (3 millones de millas), lo que es alrededor de 30 veces más cerca de lo que la Tierra está del Sol, y completa una órbita cada 2,2 días. La estrella, llamada HD 189733A, tiene aproximadamente el 80% del tamaño y la masa de nuestro Sol.
Los astrónomos clasifican al planeta como un "Júpiter caliente". Observaciones previas proporcionadas por el telescopio Hubble muestran que la profunda atmósfera del planeta alcanza temperaturas de 1.030 grados Celcius (1.900 grados Fahrenheit).
HD 189733b pasa periódicamente frente a su estrella anfitriona, lo cual se conoce como un tránsito, y esto brinda a los astrónomos la oportunidad de analizar su atmósfera y sus alrededores. En un estudio anterior, un grupo liderado por Lecavelier des Etangs usó el telescopio Hubble para demostrar que se escapa gas de hidrógeno de la atmósfera superior del planeta. Este hallazgo convirtió a HD 189733b en apenas el segundo exoplaneta conocido que se está "evaporando".
El sistema se encuentra a solo 63 años luz de distancia, tan cerca que su estrella se puede ver, usando binoculares, cerca de la famosa Nebulosa Dumbbell. Esto convierte a HD 189733b en un blanco ideal para estudiar los procesos que producen el escape atmosférico.
"Los astrónomos han debatido sobre los detalles de la evaporación atmosférica durante años, y estudiar a HD 189733b es la mejor oportunidad que tenemos para entender el proceso", dice Vincent Bourrier, un estudiante de doctorado en el IAP y miembro del equipo que realizó el nuevo estudio.
En abril de 2010, los investigadores observaron un tránsito empleando el Espectrógrafo de Imágenes del Telescopio Espacial Hubble (STIS, por su sigla en idioma inglés), pero no detectaron ninguna huella de la atmósfera del planeta. Las observaciones posteriores, llevadas a cabo en septiembre de 2011, mostraron algo sorprendente: evidencia clara de una estela de gas que escapa del planeta a más de 483.000 kilómetros por hora (300.000 millas por hora). Al menos 1.000 toneladas de gas abandonaban la atmósfera del planeta cada segundo.
Este cambio inesperado fue explicado por los datos del telescopio de rayos X de Swift. El 7 de septiembre de 2011, meramente ocho horas antes de que el telescopio Hubble observara el tránsito, Swift se encontraba monitorizando la estrella cuando de pronto se desató una poderosa erupción.
"Debido a la estrecha proximidad del planeta con la estrella, el planeta fue golpeado por una ráfaga de rayos X decenas de miles de veces más intensa que la que sufre la Tierra durante una erupción solar de clase X, que es la categoría más extrema", dijo Peter Wheatley, quien es coautor del estudio y físico de la Universidad de Warwick, en Inglaterra. Después de considerar el enorme tamaño del planeta, el equipo determinó que HD 189733b recibió aproximadamente 3 millones de veces más rayos X que los que la Tierra recibe durante una erupción solar que cae en el límite de la clase X.
Estos descubrimientos serán publicados en una edición próxima de la revista de investigación Astronomy & Astrophysics (Astronomía y Astrofísica).
Más información
La voz del deseo
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lirios de agua en los murales
imaginarios de tu alma
y en la profundidad
de los sueños se desnudan las palabras en la voz del deseo
jueves, julio 19, 2012
miércoles, julio 18, 2012
Testimonio de mayo
Testimonio de mayo
He vivido atado a los recuerdos
a los momentos irrecuperables de mi infancia
que se perdieron en el largo camino de la ausencia
a las mañanitas memorables del rocío,
a los días inolvidables de la primavera
a las noches esplendorosas de luna llena
aún tengo pegado en la piel
el claroscuro resplandor
de los días interminables de mayo
el olor de los potreros guía mis pasos
por el camino de los conucos
hacia la soledad inmensa de la lluvia
y el perfume de la clorofila colorea mi voz
de mariposas
aún los duendes invisibles del invierno
rondan mi memoria
y más allá del horizonte de mis ojos
un niño descalzo llora su hambre
Domingo Acevedo.
He vivido atado a los recuerdos
a los momentos irrecuperables de mi infancia
que se perdieron en el largo camino de la ausencia
a las mañanitas memorables del rocío,
a los días inolvidables de la primavera
a las noches esplendorosas de luna llena
aún tengo pegado en la piel
el claroscuro resplandor
de los días interminables de mayo
el olor de los potreros guía mis pasos
por el camino de los conucos
hacia la soledad inmensa de la lluvia
y el perfume de la clorofila colorea mi voz
de mariposas
aún los duendes invisibles del invierno
rondan mi memoria
y más allá del horizonte de mis ojos
un niño descalzo llora su hambre
Domingo Acevedo.
lunes, julio 16, 2012
LAS PUERTAS DEL TIEMPO
LAS PUERTAS DEL TIEMPO
Abriré las puertas del tiempo
esas que dan al olvido
para volver a tu lado
para compartir tu alegría
infantil
para no ser parte de tus
recuerdos
sino ser parte de tu presente
abriré las puertas del tiempo
esas que dan al pasado
a los días más felices de
nuestra niñez
en donde nos amamos a
escondida
entre los escombros de los
días del otoño
y aunque el tiempo se ha ido
todavía te imagino corriendo
por el sendero de flores
silvestres hacia mis brazos
a donde ibas a enterrar en mi
pecho la ternura
para que en mi corazón
floreciera el amor
sabes
aún las tardes huelen a ti
y en otoño cuando el sol en
el horizonte
salpica de colores mi alma
te imagino colgada a mi
cuello pidiéndome a gritos
que te pinte la piel
con los colores recientes y
efímeros del crepúsculo
recuerdo que desesperado
ahogaba a besos tus gritos
mientras la tarde se
desvanecía en la distancia
dejando tras de sí
un rastro luminoso de pájaros
dormidos en tu piel
Prud’homme, autor de la oración de la patria, el poeta del Himno Nacional
11:05 (hace 16 horas)
 | | |||
09 de julio del 2012
ylnape@hotmail.com
Cada época es un río en crecida, pero en su cauce, y cada hombre-época tiene una orilla viva de la cual se apropia su cuerpo. No hay autorrealización en los hombres-época, lo que hay es esencias de ser un constructor o un destructor de su destino y del de otros.
A lo largo de los siglos, en nuestros siglos, es la historia la metáfora donde nos apoyamos para estar a salvo del olvido, estudiando la vida de individuos que unieron su destino a la fidelidad del deber. El deber es una actitud, no una paradoja o un tormento; el deber es un modo de ser-en-el-mundo que nos hace totales, personas totales o un ser total.
Total es el hombre, y reconocido como tal si su obra es para despertar a la felicidad a su pueblo. Total es el que tiene la virtud de estimular el germen de la verdad y asumirla éticamente sin extenuarse.
Cada época tiene sus hombres totales y otros que perecen en la rígida fosilización del olvido, sin la gracia del círculo cerrado. Breve tiempo es una época, pero muchas traen un elemento básico: el orgullo de quienes se embriagan en el fervor popular colectivo de la adulación, o la humildad de aquellas cumbres del pensamiento que encienden la votiva luz de la eternidad de los que albergan en sus almas la nobleza.
El hombre-total no necesita de la adulación, razón por la cual la humanidad que conoce de cómo los pueblos, a veces, extrañan el anhelo del servicio desinteresado del hombre-total, lo evocan, lo sublimizan y privilegian su historia.
Presentamos a un hombre-total, al prócer, Maestro y civilista Emilio Prud’homme, autor de la oración de la patria, el poeta del Himno Nacional, fallecido el 21 de julio de 1932, a la edad de 75 años, a través de las imágenes de sus honras fúnebres el Día de Duelo Nacional, en que la República lo despidió con amor y veneración porque “Su himno era su alma, como su sentimiento era su patria”.
“Tibio aún el cerebro por el calor del pensamiento, vibrante el corazón por la tonificación del ideal, fuerte y vigilante el espíritu en el presentimiento de que su materia se había hecho frágil a los embates del dolor, es cadáver ya el hombre que más larga enseñanza de virtud y mansedumbre derramó sobre la conciencia nacional por varias generaciones.
“Emilio Prud’homme representa el viviente simbolismo del hombre en lucha con la vida y que al fin la vence sin que la violencia haya manchado un solo momento de sus luchas.
“Nace pobre, casi miserable y olvidado, en la ciudad de Puerto Plata. En los primeros años de su vida es traído por su madre a la capital de la República, como si aquella santa mujer quisiera por un feliz presentimiento de su amor maternal, vislumbrar los caminos que más tarde habría de recorrer su hijo estimulado por su sed de sabiduría y poseído del ansia suprema de ascender.
Sin que precise a mi discurso de este momento escudriñar en los secretos de su vida, creo que allí mismo, en los comienzos de su carrera cerrada hoy al correrse sobre su cadáver el frío sudario de la tumba, empezó a cerrarle el paso el infortunio.
Fue así como en idas y venidas desde la ciudad capital a su pueblo natal se pasaron los primeros años de su adolescencia; y fue así como más tarde, radicado ya en esta ciudad, hubo de empuñar las herramientas del obrero y ganar, de este modo, el sustento de su vida.
Si la historia no nos ofreciese ejemplo constante de la trágica curva seguida por la vida de todos los humildes, este sería un caso de largas y especiales consideraciones”. RAFAEL VIDAL, “Oración Fúnebre Ante el cadáver de Emilio Prud’homme, (En: Mi Libro Azul, obra póstuma de Emilio Prud’homme (Ciudad Trujillo: Impresora Dominicana, 1949) p. 197-198.
Volviendo a ver estas fotografías sobre el entierro del Maestro Emilio Prud’homme nos preguntamos si ¿tiene historia la muerte?
La historia es una política del deber-ser, que nos queda como legado de lo radicalmente fortuito y arbitrario de la voluntad firme de los opuestos al moldear lo humano. La historia puede ser un adiós como antítesis de la vida que rompe una existencia anterior.
¿Cuándo la muerte es una historia, un presagio o un escenario comprendido entre el principio y el final?
Recordemos que nadie sale ileso de ese absoluto privilegio de la vida cuando su conciencia es precedente a lo inmóvil y a lo racional. He aquí la polaridad que los individuos redescubren cuando inician su debate con la eternidad o cuando las ideologías son un superfluo hablar o pensar.
Justo es saber que los hombres culminan sus vidas de forma irrepetible a la de otros, porque cada uno tiene el carácter de moldear una autoafirmación personal que aflora como una marcha ascensional al momento de la partida. Esos hombres son consecuencia de un ideal de una época. Vivos representan el esclarecimiento; muertos la dimensión humana de la cumbre de la voluntad favorecida por la nobleza del alma.
Hombres-historia; hombres-épocas, muchos de los cuales pueden ser invisibles sino dan cumplimiento a su misión histórica. Así, la cúspide de la misión histórica se ejerce desde los derechos políticos y civiles, a veces, de quienes construyen desde sus vidas una época.
Las épocas son una forma humana de representar la configuración de la cultura, el ámbito de los valores, la diversidad de sus contraposiciones, los signos de los cuales se apropia, las formas de calidad representativita de cada creación que se engendra en la complejidad de las tensiones sociales y humanas.
No en vano Ramón Emilio Jiménez escribió para Mi libro Azul recopilación póstuma del autor de nuestro Himno Nacional:
“Como en Prud’homme la calidad moral del hombre era como el foco de irradiación de todas sus fecundas actividades, puso en todas ellas el poder de su bondad de corazón. La bondad en él proveía el arsenal psicológico para la noble lucha a que consagro su vida entera”. (1)
La anterior reflexión nos hace preguntarnos ¿Qué es la historia? ¿Una huida de lo continuo, arena movediza del tiempo, “cosas” humanas, épocas, acontecimientos, tributos a la vida? ¿Qué es la historia? ¿Hazañas como inconsciencia del fanatismo, tensiones, contraposiciones, rebelión que traen las circunstancias que abarcan y afectan los símbolos visibles de la vida?
¿Es la historia, acaso, el látigo del espíritu civilizador? Ordinariamente la historia es la afirmación del movimiento, del saber, un punto que separa al mito del ser del velo del cosmos; un orden cuantificado con métodos, engendrado en el desenvolvimiento de los siglos.
La historia sería no visible sin la síntesis que trae la palabra y sin la redención sacramental de la imagen. Palabra-tiempo-imagen es el problema de la historia; es hacer al hombre cognoscible en el mundo, agitación de la esférica forma de los sucesos.
¿De dónde proviene la historia sino del arca de la libertad de la imagen, de la idea, de un indomable sumario de plenitud y abundancia de la acción?
Civilización es una fértil palabra, una encantadora piedra desde la cual se bosqueja el predominio de una realidad, realidad que se arroja a la sombra de la evolución.
De este fluir pasemos a esta otra afirmación de Ramón Emilio Jiménez sobre el hombre-total, el poeta, prócer, Maestro y civilista Emilio Prud’homme:
“Mucho tiene que agradecerle la parte de la juventud de su tiempo que estuvo en contacto íntimo con su personalidad recibiendo de ella la fortaleza moral y la belleza de la acción como eje y ritmo de la vida humana; y mucho tiene, por tanto, que estimarle y agradecerle la sociedad a cuyo servicio abrazó la causa de la educación, en bien de la cual llevó a la gracia del canto los más delicados sentimientos”. (2)
Pero además, vamos a leer estas otras palabras de Abigail Mejía: “Quien dice virtud, dice amor patrio, lo cual sería dulce y decoroso, según está grabado en el antiguo baluarte de nuestras libertades: “Dulce et decorum est pro patria mori” Así debieran las madres grabarlo en el pecho de sus hijos”.
El cuerpo inerte, sin vida de Prud’homme, descansado en un fino ataúd de madera con la envoltura de la bandera nacional en el carro fúnebre, fue llevado hacia su morada final en la Capilla de los Inmortales con los más altos honores que confiere el Estado dominicano a uno de sus ilustrísimos hijos, fue el del último civilista de la República que cruzara la arcada Puerta del Conde, conocida como Altar de la Patria, para recibir los tributos de una multitud de conciudadanos, y entre ella una juventud dominicana a la cual había dicho en 1878:
“No inclines, juventud, ante el tirano/la frente, que demuestras cobardía:/coge el arma, y asquea tiranía/que te oprime, destruye con tu mano”.
Este egregio hombre inmortal, apóstol de la palabra sagrada, fue despedido para la eternidad por una muchedumbre entonando las letras gloriosas del Himno que él escribió para que los dominicanos tengan amor patrio y fe en la Patria. (Q. E. P. D.).
La vida de Prud’homme nos hace comprender que el honor no puede ir del lado del brazo de la conveniencia, que la dignidad es el único sentido práctico que puede tener el honor; que la palabra es un cañón invisible y oprimir la libertad es oprimir a la palabra. Ni grandes ni fuertes pueden contra la palabra.
El Credo Nacionalista invocaba que la República restaurada de la intervención militar de tropas norteamericanas de 1916 tiene que ser “absolutamente independiente, absolutamente libre y absolutamente soberana”. Emilio Prud’homme contribuyó a ello, a la redención de la patria
BIBLIOGRAFÍA
Mi Libro Azul, obra póstuma de Emilio Prud’homme (Ciudad Trujillo: Impresora Dominicana, 1949) p. 197-198.
(1) Ibidem, p. XVIII y XIX
(2) Ibidem, p. XVII
Enviado por: Ylonka Nacidit Perdomo
ver Acento Social
rYlonka Nacidit Perdomo
Investigadoraylnape@hotmail.com
Sobre mí
Investigadora Senior de Género En Clave Digital publicó la columna titulada Mirada en Sepia. Se ha especializado en el estudio de la iconografía estatuaria del sujeto femenino a través de la escultura sepulcral como recurso de suplementariedad.A lo largo de los siglos, en nuestros siglos, es la historia la metáfora donde nos apoyamos para estar a salvo del olvido, estudiando la vida de individuos que unieron su destino a la fidelidad del deber. El deber es una actitud, no una paradoja o un tormento; el deber es un modo de ser-en-el-mundo que nos hace totales, personas totales o un ser total.
Total es el hombre, y reconocido como tal si su obra es para despertar a la felicidad a su pueblo. Total es el que tiene la virtud de estimular el germen de la verdad y asumirla éticamente sin extenuarse.
Cada época tiene sus hombres totales y otros que perecen en la rígida fosilización del olvido, sin la gracia del círculo cerrado. Breve tiempo es una época, pero muchas traen un elemento básico: el orgullo de quienes se embriagan en el fervor popular colectivo de la adulación, o la humildad de aquellas cumbres del pensamiento que encienden la votiva luz de la eternidad de los que albergan en sus almas la nobleza.El hombre-total no necesita de la adulación, razón por la cual la humanidad que conoce de cómo los pueblos, a veces, extrañan el anhelo del servicio desinteresado del hombre-total, lo evocan, lo sublimizan y privilegian su historia.
Presentamos a un hombre-total, al prócer, Maestro y civilista Emilio Prud’homme, autor de la oración de la patria, el poeta del Himno Nacional, fallecido el 21 de julio de 1932, a la edad de 75 años, a través de las imágenes de sus honras fúnebres el Día de Duelo Nacional, en que la República lo despidió con amor y veneración porque “Su himno era su alma, como su sentimiento era su patria”.
“Tibio aún el cerebro por el calor del pensamiento, vibrante el corazón por la tonificación del ideal, fuerte y vigilante el espíritu en el presentimiento de que su materia se había hecho frágil a los embates del dolor, es cadáver ya el hombre que más larga enseñanza de virtud y mansedumbre derramó sobre la conciencia nacional por varias generaciones.
“Emilio Prud’homme representa el viviente simbolismo del hombre en lucha con la vida y que al fin la vence sin que la violencia haya manchado un solo momento de sus luchas.
“Nace pobre, casi miserable y olvidado, en la ciudad de Puerto Plata. En los primeros años de su vida es traído por su madre a la capital de la República, como si aquella santa mujer quisiera por un feliz presentimiento de su amor maternal, vislumbrar los caminos que más tarde habría de recorrer su hijo estimulado por su sed de sabiduría y poseído del ansia suprema de ascender.Sin que precise a mi discurso de este momento escudriñar en los secretos de su vida, creo que allí mismo, en los comienzos de su carrera cerrada hoy al correrse sobre su cadáver el frío sudario de la tumba, empezó a cerrarle el paso el infortunio.
Fue así como en idas y venidas desde la ciudad capital a su pueblo natal se pasaron los primeros años de su adolescencia; y fue así como más tarde, radicado ya en esta ciudad, hubo de empuñar las herramientas del obrero y ganar, de este modo, el sustento de su vida.
Si la historia no nos ofreciese ejemplo constante de la trágica curva seguida por la vida de todos los humildes, este sería un caso de largas y especiales consideraciones”. RAFAEL VIDAL, “Oración Fúnebre Ante el cadáver de Emilio Prud’homme, (En: Mi Libro Azul, obra póstuma de Emilio Prud’homme (Ciudad Trujillo: Impresora Dominicana, 1949) p. 197-198.
Volviendo a ver estas fotografías sobre el entierro del Maestro Emilio Prud’homme nos preguntamos si ¿tiene historia la muerte?La historia es una política del deber-ser, que nos queda como legado de lo radicalmente fortuito y arbitrario de la voluntad firme de los opuestos al moldear lo humano. La historia puede ser un adiós como antítesis de la vida que rompe una existencia anterior.
¿Cuándo la muerte es una historia, un presagio o un escenario comprendido entre el principio y el final?
Recordemos que nadie sale ileso de ese absoluto privilegio de la vida cuando su conciencia es precedente a lo inmóvil y a lo racional. He aquí la polaridad que los individuos redescubren cuando inician su debate con la eternidad o cuando las ideologías son un superfluo hablar o pensar.
Justo es saber que los hombres culminan sus vidas de forma irrepetible a la de otros, porque cada uno tiene el carácter de moldear una autoafirmación personal que aflora como una marcha ascensional al momento de la partida. Esos hombres son consecuencia de un ideal de una época. Vivos representan el esclarecimiento; muertos la dimensión humana de la cumbre de la voluntad favorecida por la nobleza del alma.
Hombres-historia; hombres-épocas, muchos de los cuales pueden ser invisibles sino dan cumplimiento a su misión histórica. Así, la cúspide de la misión histórica se ejerce desde los derechos políticos y civiles, a veces, de quienes construyen desde sus vidas una época.Las épocas son una forma humana de representar la configuración de la cultura, el ámbito de los valores, la diversidad de sus contraposiciones, los signos de los cuales se apropia, las formas de calidad representativita de cada creación que se engendra en la complejidad de las tensiones sociales y humanas.
No en vano Ramón Emilio Jiménez escribió para Mi libro Azul recopilación póstuma del autor de nuestro Himno Nacional:
“Como en Prud’homme la calidad moral del hombre era como el foco de irradiación de todas sus fecundas actividades, puso en todas ellas el poder de su bondad de corazón. La bondad en él proveía el arsenal psicológico para la noble lucha a que consagro su vida entera”. (1)
La anterior reflexión nos hace preguntarnos ¿Qué es la historia? ¿Una huida de lo continuo, arena movediza del tiempo, “cosas” humanas, épocas, acontecimientos, tributos a la vida? ¿Qué es la historia? ¿Hazañas como inconsciencia del fanatismo, tensiones, contraposiciones, rebelión que traen las circunstancias que abarcan y afectan los símbolos visibles de la vida?¿Es la historia, acaso, el látigo del espíritu civilizador? Ordinariamente la historia es la afirmación del movimiento, del saber, un punto que separa al mito del ser del velo del cosmos; un orden cuantificado con métodos, engendrado en el desenvolvimiento de los siglos.
La historia sería no visible sin la síntesis que trae la palabra y sin la redención sacramental de la imagen. Palabra-tiempo-imagen es el problema de la historia; es hacer al hombre cognoscible en el mundo, agitación de la esférica forma de los sucesos.
¿De dónde proviene la historia sino del arca de la libertad de la imagen, de la idea, de un indomable sumario de plenitud y abundancia de la acción?
Civilización es una fértil palabra, una encantadora piedra desde la cual se bosqueja el predominio de una realidad, realidad que se arroja a la sombra de la evolución.
De este fluir pasemos a esta otra afirmación de Ramón Emilio Jiménez sobre el hombre-total, el poeta, prócer, Maestro y civilista Emilio Prud’homme:“Mucho tiene que agradecerle la parte de la juventud de su tiempo que estuvo en contacto íntimo con su personalidad recibiendo de ella la fortaleza moral y la belleza de la acción como eje y ritmo de la vida humana; y mucho tiene, por tanto, que estimarle y agradecerle la sociedad a cuyo servicio abrazó la causa de la educación, en bien de la cual llevó a la gracia del canto los más delicados sentimientos”. (2)
Pero además, vamos a leer estas otras palabras de Abigail Mejía: “Quien dice virtud, dice amor patrio, lo cual sería dulce y decoroso, según está grabado en el antiguo baluarte de nuestras libertades: “Dulce et decorum est pro patria mori” Así debieran las madres grabarlo en el pecho de sus hijos”.
El cuerpo inerte, sin vida de Prud’homme, descansado en un fino ataúd de madera con la envoltura de la bandera nacional en el carro fúnebre, fue llevado hacia su morada final en la Capilla de los Inmortales con los más altos honores que confiere el Estado dominicano a uno de sus ilustrísimos hijos, fue el del último civilista de la República que cruzara la arcada Puerta del Conde, conocida como Altar de la Patria, para recibir los tributos de una multitud de conciudadanos, y entre ella una juventud dominicana a la cual había dicho en 1878:
“No inclines, juventud, ante el tirano/la frente, que demuestras cobardía:/coge el arma, y asquea tiranía/que te oprime, destruye con tu mano”.
Este egregio hombre inmortal, apóstol de la palabra sagrada, fue despedido para la eternidad por una muchedumbre entonando las letras gloriosas del Himno que él escribió para que los dominicanos tengan amor patrio y fe en la Patria. (Q. E. P. D.).
La vida de Prud’homme nos hace comprender que el honor no puede ir del lado del brazo de la conveniencia, que la dignidad es el único sentido práctico que puede tener el honor; que la palabra es un cañón invisible y oprimir la libertad es oprimir a la palabra. Ni grandes ni fuertes pueden contra la palabra.
El Credo Nacionalista invocaba que la República restaurada de la intervención militar de tropas norteamericanas de 1916 tiene que ser “absolutamente independiente, absolutamente libre y absolutamente soberana”. Emilio Prud’homme contribuyó a ello, a la redención de la patria
BIBLIOGRAFÍA
Mi Libro Azul, obra póstuma de Emilio Prud’homme (Ciudad Trujillo: Impresora Dominicana, 1949) p. 197-198.
(1) Ibidem, p. XVIII y XIX
(2) Ibidem, p. XVII
domingo, julio 15, 2012
Domingo Acevedo es uno de los mejores poetas dominicanos.
Domingo Acevedo es uno de los mejores poetas dominicanos.
Domingo Acevedo es uno de los mejores poetas dominicanos. No es de los que anda detras de los premios. Su poesia, de una honda respiracion, tiene observaciones originales sobre la realidad actual y un temblor lirico que pocos igualan. Me gusta leer sus poemas, aunque en cuanto al poema como ende ontologico debe trabajarlo mejor, pues escribe sin pretenciones preciosistas, pero el arte siempre debe tender a lo bello, no solo en cuanto a los pensamientos y sentimientos que contiene, sino tambien en cuanto a la factura poematica.
Abrahan Mendez Vargas. Email: amendezvargasxvi@hotmail.com
Encuentran muerto al hijo de Sylvester Stallone
Encuentran muerto al hijo de Sylvester Stallone
Sage Moonblood Stallone, hijo del célebre actor Sylvester Stallone, fue encontrado muerto ayer en su residencia de Hollywood, informó su abogado, George Braunstein, al diario The New York Post.
Braunstein dijo que el hijo del actor, de 36 años, "se encontraba bien y trabajando en distintos proyectos".
"Estaba planeando casarse. Estoy devastado. Era una persona maravilloso, un tipo increíble. Es una tragedia", añadió.
Un miembro del cuerpo de policía de Los Ángeles confirmó el suceso a la publicación.
"No hay indicios de agresión o actividad criminal", dijo, según el diario, el policía, quien acudió a la vivienda para comprobar si todo estaba en orden una vez que había recibido llamadas solicitando que se investigara su paradero.
La web TMZ.com, especializada en información de famosos, cita fuentes no identificadas para detallar que la muerte del hijo del actor se debió a una sobredosis de pastillas.
Sage Stallone hizo su debut en la gran pantalla de la mano de su padre en "Rocky V" (1990), donde dio vida al hijo de Rocky Balboa, llamado Robert. Después, tras intervenir en otros títulos como "Daylight" (1996), pasó a labores de producción y dirección.
Stallone estuvo este jueves en la feria Comic-Con de San Diego en la presentación de "The Expendables 2", donde comparte escenas con Arnold Schwarzenegger.
Sage Stallone fue fruto del primer matrimonio del actor (1974-1985), con Sasha Czack.
LISTINDIARIO.COM
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sábado, julio 14, 2012
A pesar de los pesares
A pesar de los pesares
I
Te
amo desde la plenitud
de
mi soledad
en
ella naufragaron barcos invisibles
sus
tripulantes remotos
se
resisten a morir
ahogados
en el tiempo
y
chapalean desesperados
en
la nada
tratando
de sobrevivir
al
canto sublime de las sirenas
que
en silencio los seduce
II
Te
amo y este siglo que palidece
al
borde del abismo
me
arrastra hacia un ocaso
de
mariposas muertas
donde
el hielo de la noche
guarda
el rostro azorado
de
los niños muertos
por
el furor milenario
de
un hambre atroz
que
tritura los sueños
de
las breves prostitutas
III
Que
en una ciudad junto al mar Caribe
en
un frío malecón
por
unas monedas venden ternura
a
hombres solitarios y tristes
que
se deshacen de placer
en
el sexo muerto de las niñas pálidas
que
en las noches lívidas
del
último otoño
hacen
turno para morirse de sed
ahogadas
en las sombras
de
una ciudad diluida
entre
caricias fingidas
y
túneles infinitos y estrechos
por
donde se les escapa la vida
a
gotas de sangre y semen
IV
Te
amo a pesar del odio
de
los hombres que me apartan de ti
y
me atan al olvido
y
me empujan al vacío
de
un siglo casi muerto
donde
soy testigo de mi propia soledad
y
donde se mueren las flores
marchitas
por el peso
de
una primavera de sangre
Invitación al Pico Duarte 2013
Invitación al Pico Duarte 2013
Pico Duarte 2013 contra la
mega minería y el uso del cianuro.
Como cada
año La Brigada
Cimarrona Sebastian Lemba, dentro de todas las actividades
que realiza ya esta dando los pasos para realizar su acostumbrada excursión al
pico más alto de las Antillas, EL Pico Duarte.
Este año
haremos la ruta clásica, Manabao Manabao en Jarabacoa, del 2 al 5 de enero con
un costo de $5,000 pesos, este viaje lo dedicaremos a la lucha que libramos
ahora contra la mega minería y el uso del cianuro en la Rep. Dominicana
Para más información:
829 494 0819
Domingoacv2@gmail.com
www.brigadacimarronasebastianlemba.blogspot.com
viernes, julio 13, 2012
Poemas para leer sin prisa.
OCEANO PURPURA
Los
días finales de abril
se
fueron navegando en un océano púrpura
hasta
naufragar en el supremo instante de la muerte
SOL DE VERANO
Atardece
el
sol del verano se desnuda y danza
seduce
a las sombras y huye
por
la ciudad perdida en la memoria del tiempo
un
niño con hambre se aleja
BRUMAS DE INSOMNIO
Brumas de insomnio
sobre
los campos verdes
gotas
de rocío
EL SOL BOSTEZA
El
sol bosteza
amenaza
con llover
un
arco iris
FLOR DE LOTO
En
el estanque
ilumina
la noche
una
flor de loto
UN COLOBRI
todas
las tardes
un
colibrí reaparece
de
dónde viene
SOL TAN DISTANTE
Sol
tan distante
brisa
de primavera
flores
de abril
VA TRAS LA TARDE
Prisionero
de la brisa
un
caballito del diablo
va
tras la tarde
EN EL VACIO
Duele en la
ausencia
la
mirada del tiempo
en
el vacío envejece
LUNA
CRECIENTE
Manchas de pecas
en
el rostro de la noche
una
sonrisa
COLOR DEL OTOÑO
La
noche es un árbol que florece en el mar
sus
ramas repentinamente concéntricas
humedecen
con sus sombras
todos
los confines del universo
sus
hojas
pájaros
color del otoño
picotean
las paredes de la ciudad
que
la quimera forró
de
fosforescentes mariposas
EL TEMPLO DE JADE
Alados
peces persiguen barcos remotos
calamares
azules
manta
rayas luminosas
ballenas
suicidas
delfines
de colores
tiburones
perdidos en un banco de coral
un
océano de sueños
ofrezco
a la mujer que tiene su trono
en
el templo de jade
NOCHE POSTUMA
Tronco
de árbol perezoso
que
crece en el bosque de la nostalgia
raíz
de agua luminosa
enredaderas
de sombras
noche
póstuma
hoguera
celestial
enluta
la primavera
la
sangre de la luna herida por los siglos
FLOTA LA LUZ
Flota
la luz sobre la tenue oscuridad del amanecer
cantan
los gallos
aúllan
los perros
se
disipan las sombras
despierta
el día
sonríe
el sol
los
pájaros salen de sus nidos y bostezan
en
el arado
los
hombres reivindican la vida
MUDA DE SANGRE
Tan
parecido a mí
un
niño llora en mi conciencia
sus
lágrimas
cuchillos
de sal hieren mi voz
mudas
de sangre
mis
palabras pululan por la ciudad
iluminan
de esperanza
los
escondrijos de la muerte
EXILIO II
EXILIO II
desde la distancia más honda
que habita en mis recuerdos
mi patria herida
por el frío cristal del odio
herida por la humanamente
inhumana muerte
que persigue y aniquila
a los que levantan en sus manos
la bandera multicolor
de la esperanza
la muerte enseñoreada
en su incansable maldad
la que sin tregua traspasa el
tiempo
hasta el último aliento de la
vida
la muerte regocijada
en su trono púrpura
escupiendo azufre
sobre el fervoroso sueño
de la multitud
la muerte
la incansable muerte
la que se esconde
detrás del estridente destello
de la metralla
la que danza alegre
al compás fúnebre de la sangre
la muerte
la infinita muerte
omnipotente y omnipresente
la que aniquila y destierra
la muerte
la fatídica muerte
la verdadera muerte
hoy añoro mi patria
desde la distancia más honda
de esta ciudad en la que habito
en México o Praga
en París o Costa Rica
en Argentina o Chile
las calles serán siempre
igualmente solas y tristes
Dedicado a Roque Dalton
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